Weg
Seitdem
ich
ihm
sagte,
du,
ich
kann
nicht
mehr,
echt
nicht
mehr,
ist
er
verschwunden.
Kürzlich
sah
ich
ihn.
Ich
saß
im
Bus,
er
lief
durch
den
Grünstreifen
in
der
Nähe
vom
Bahnhof.
Die
Hose,
die
er
trug,
war
ihm
zu
lang.
Auch
das
Jackett.
Er
hatte
eine
Wollmütze
über
beide
Ohren
gezogen
und
tief
in
die
Stirn
hinein.
Er
ging
fast
gebückt,
als
könne
er
so
am
besten
in
sich
hineinsehen.
Geraucht
hat
er,
dabei
hat
er
nie
geraucht.
Vielleicht
heimlich?
Manchmal
ruft
er
an.
Er
leiht
sich
das
Telefon
von
einem
Freund.
Meine
Nummer
kennt
er
auswendig.
Sein
Handy
ist
kaputt,
draufgetreten
nach
einer
durchzechten
Nacht.
Jemand
hatte
Wein
mitgebracht
und
Schnaps,
selbstgebrannten.
Macht
nichts,
hat
er
gesagt,
war
eh
alt
und
Guthaben
gab
es
auch
keines
mehr.
Wir
hielten
uns
beide
etwas
auf
an
diesem
Wort:
Guthaben.
Als
gäbe
es
Schlechthaben
oder
Gutweggeben.
Ich
konnte
ihn
nicht
mehr
gut
haben,
am
liebsten
hätte
ich
ihn
weggegeben,
irgendwo
abgegeben,
diesen
streunenden
Hund,
damit
er
nicht
so
für
sich
wäre
und
immer
etwas
zu
Fressen
hätte.
Irgendwann
musste
das
angefangen
haben.
Ich
hatte
es
gar
nicht
bemerkt.
Er
vielleicht?
Ich
habe
ihn
nicht
gefragt.
Als
ich
es
hätte
tun
können,
war
er
schon
weg.