morning
has
broken
Nie
wieder
sah
ich
ihn.
Er
war
elf,
genau
wie
ich.
Damals.
Kam
einfach
nicht
mehr
zur
Schule.
Sein
Platz
blieb
für
ein
paar
Tage
leer,
dann
setzte
Frau
Hohenadel
jemand
anderen
darauf.
Ferdi
hatte
blaue
Augen,
hell
wie
Gletschereisbonbons.
Zwei
Bänke
vor
und
eine
Reihe
neben
mir
saß
er.
Wenn
er
sich
meldete,
sein
Arm
kerzengerade
nach
oben
schoss
und
er
ihn
mit
der
anderen
Hand
abstützte,
schaute
er
sich
manchmal
nach
mir
um.
Wir
hatten
uns
ein
einziges
Mal
verabredet.
Es
war
der
Sommer
bevor
er
nicht
mehr
kam.
Nachmittags
um
drei
Uhr,
an
einem
Freitag.
Ich
hatte
mein
gestreiftes
Kleid
angezogen,
das
einen
Reißverschluss
bis
zum
Bauchnabel
hatte.
Der
Rock
war
in
Rot
gehalten,
die
Streifen
im
Oberteil
in
gleicher
Farbe,
dazu
Rosa.
Ein
bisschen
Weiß.
Der
Reißverschluss
hatte
einen
münzgroßen
Ring.
Ich
steckte
gerne
den
Finger
hinein
und
zog
den
Verschluss
rauf
und
runter.
Ich
hatte
ein
wenig
Angst,
dass
Ferdi
daran
ziehen
könnte.
Heimlich
schlüpfte
ich
in
die
schwarzen
Lackschuhe,
die
im
Schuhschrank
standen
und
die
ich
nur
sonntags
anziehen
durfte
zum
Kindergottesdienst.
Meine
rote
Handtasche
mit
dem
goldfarbenen
Drehschloss
nahm
ich
mit.
Unser
Treffpunkt
war
die
Bank
auf
dem
Spielplatz.
Niemand
spielte
im
Sand
als
ich
dort
saß
und
auf
Ferdi
wartete.
Niemand
schaukelte
oder
schubste
für
sich
selbst
das
Karussell
an.
Abwechselnd
stellte
ich
die
Handtasche
auf
meine
Oberschenkel
und
auf
die
Bank.
Malte
mit
meinen
Lackschuhen
Furchen
in
den
Sand.
Ein
paar
Mal
öffnete
ich
den
Verschluss
meiner
Tasche
und
sah
das
gebügelte
Schnäuztuch
mit
aufgedrucktem
Schneewittchen.
Zwei
Lutschbonbons
lagen
auf
dem
weißen
Plastiktaschenboden.
Ich
wollte
Ferdi
eines
davon
abgeben.
Er
war
über
der
Zeit.
Die
Kirchturmuhr
schlug.
Vor
einer
Viertelstunde
waren
wir
verabredet.
Das
Warten
wurde
lang.
Ich
entschied:
Noch
fünf
Mal
Tasche
aufmachen,
dann.
Das
erste
Mal.
Jetzt
Taschentuch
auseinander
und
wieder
zusammen
falten,
Tasche
zumachen,
einen
großen
Kreis
mit
dem
rechten
Fuß
in
den
Sand
malen,
einen
kleinen
mit
dem
linken.
Wieder
verwischen.
Tasche
öffnen,
Bonbons
in
die
Hand
nehmen,
wieder
fallen
lassen.
Tasche
schließen.
Die
Schuhe
aneinander
klopfen.
Den
Reißverschluss
ein
bisschen
nach
unten
ziehen,
wieder
zurück,
Tasche
öffnen,
Taschentuch
unter
die
Bonbons,
Tasche
schließen,
ein
Rechteck
in
den
Sand,
Tasche
öffnen,
Tasche
schließen,
Kopf
nach
rechts,
links,
Ohren
gespitzt,
Tasche
öffnen,
ein
Bonbon
auswickeln,
in
den
Mund
schieben
und
Schluss.
Tasche
schließen.
Beim
Weggehen:
Bonbonpapier
in
den
Mülleimer.
Zuhause
hing
ich
mein
Kleid
über
den
umhäkelten
Bügel
in
den
Schrank,
stellte
die
Schuhe
zurück.
In
der
Schule
sprachen
wir
nicht
mehr
über
diesen
Nachmittag.
Ferdi
radelte
mit
den
anderen
Jungen
um
die
Häuser,
zeigte
ihnen
sein
aufklappbares
Taschenmesser,
schnitzte
Stöcke
und
am
Bach
unten
baute
er
Staumauern
aus
Steinen
und
Schlamm
und
Ästen
mit
ihnen.
Er
war
einer
der
Ersten,
der
schwimmen
konnte.
Die
Mutter
kam
aus
dem
Österreichischen,
irgendwo
am
See
wohnten
die
Großeltern.
Die
Berge
vor
der
Nase.
Ferdi
hatte
eine
kleine
Schrift.
Mit
grünem
Füller
und
blauer
Tinte
füllte
er
angestrengt
Linien.
Einmal,
in
der
Pause,
zeigte
ich
ihm
meine
Schönschrifthausaufgabe.
Ich
nahm
ein
Lächeln
wahr
und
ein
zustimmendes,
leichtes
Kopfnicken.
Meine
Sitznachbarin,
die
in
der
Zeit
zwischen
den
Unterrichtsstunden
an
mir
klettete,
hatte
sie
nicht
wahrgenommen,
diese
kleine
Bewegung,
die
Ferdi
mir
geschenkt
hatte,
aber
Marina
war
nicht
immer
aufmerksam.
Als
ich
im
Klassenraum
mein
Schreibheft
für
Frau
Hohenadel
öffnete,
war
meine
Schönschrift
mit
blauen
Punkten
gespickt,
die
ineinander
geflossen
waren.
Den
beginnenden
Nieselregen,
draußen
auf
dem
Schulhof,
hatte
ich
nicht
bemerkt.
Ich
klappte
das
Heft
wieder
zu,
ließ
es
unter
der
Bank
verschwinden.
Die
Aufgabe
war
freiwillig
gewesen
und
wer
sich
besonders
dabei
angestrengt
hatte,
bekam
ein
Plus
von
Frau
Hohenadel.
Ein
dickes
Plus.
Drei
davon
ergaben
ein
Bild.
Ein
Engel
mit
einem
Spruch.
Sie
hat
uns
nie
erzählt,
weshalb
Ferdi
nicht
mehr
kam.
Das
Haus,
in
dem
er
wohnte,
sah
genauso
aus
wie
vorher.
Die
gleichen
Fensterläden
und
diese
Gardinen,
die
mir
besonders
gefielen.
An
einem
der
beiden
unteren
Fenster.
Ein
brauner
Stoff
mit
handtellergroßen
orangenen
Blüten,
die
lange,
dünne,
rechteckige
Stiele
hatten.
Auf
der
gesamten
Gardine
waren
sie
verteilt,
dazwischen
kleine
und
große,
mittelgroße
und
winzige
Punkte
in
gleichem,
kräftigem
Orange
und
verstreut
in
wiederholter
Regelmäßigkeit.
Auch
das
Moped
seines
Vaters
stand
im
Hof.
Seine
Mutter
sah
ich
selten.
Meistens
ging
sie
rasch
beim
Einkaufen
und
redete
nicht
viel
mit
den
anderen
Frauen.
Nachdem
Ferdi
nicht
mehr
zur
Schule
kam,
schien
sie
noch
rascher
zu
gehen,
noch
weniger
zu
reden.
Ich
sah
sie
noch
seltener.
Weißt
du
was
mit
Ferdi
ist?,
fragte
ich
Marina.
Sie
zuckte
mit
den
Schultern.
Ferdi
kommt
nicht
mehr
zur
Schule,
sagte
ich
zuhause
und
meine
Mutter
schaute
mich
an,
als
hätte
ich
gerade
einen
Regenwurm
in
den
Mund
gesteckt.
Vater
ließ
nicht
von
seiner
Zeitung
ab.
Ferdis
Selbstbildnis
hing
bis
zum
Ende
des
Schuljahres
im
Klassenraum,
neben
all
den
anderen
Zeichnungen,
die
jeder
von
sich
mit
Wasserfarben
zu
malen
hatte.
Das
Gletschereisbonbonblau
hatte
er
gut
getroffen.
Wir
sollten
dazu
schreiben,
womit
wir
gerne
Zeit
verbrachten.
Aber
erst,
als
Ferdi
nicht
mehr
da
war.
Unter
seinem
Bild
blieb
der
Text
aus.
Er
angelte
gerne.
Mit
seinem
Vater.
Das
wusste
ich.
Und
mit
seiner
Schleuder,
die
er
aus
einer
Astgabel
und
einem
alten
Hosenbundgummi
gebastelt
hatte,
schoss
er
manchmal,
wenn
sich
Frau
Hohenadel
zur
Tafel
drehte,
zusammengeknülltes
Papier
von
seiner
Sitzbank
aus
in
die
letzte
Reihe.
Er
besaß
auch
ein
Röhrchen,
wie
die
meisten
Jungen
aus
der
Klasse.
Sie
kauten
Papierfetzen
zu
kleinen
Kugeln,
verschleimten
sie
mit
ihrer
Spucke
und
stießen
ihren
Atem
in
das
Röhrchen.
Zielten
im
Sommer
auf
die
nackten
Beine
der
Mädchen,
direkt
über
den
Kniestrümpfen.
Ob
Ferdi
das
gerne
tat,
kann
ich
nicht
sagen.
Mit
dem
Moped,
das
gefiel
ihm.
Hielt
die
Arme
um
den
Bauch
seines
Vaters.
Sie
machten
manchmal
Ausflüge,
in
die
Stadt.
Für
zwei
Kugeln
Eis
vom
Italiener.
In
einer
Muschelwaffel.
Ferdi
hatte
davon
in
der
Schule
erzählt.
Ich
mochte
auch
diese
Muschelwaffeln.
Am
liebsten
mit
Schokolade
und
Zitrone.
Ferdi
hatte
eine
Katze.
Sie
war
ihnen
zugelaufen.
Meine
Eltern
hätten
das
niemals
erlaubt.
Wenn
ich
an
ihn
dachte
über
den
Schulaufgaben,
sah
ich
ihn,
die
Katze
streicheln.
Das
weiche
Fell.
Hörte
sie
schnurren
und
schaute
ihr
zu,
wie
sie
die
Augen
halb
schloss,
wie
sie
da
lag,
die
Füße
von
sich
gestreckt.
Die
Katze
war
bald
gestorben.
Hatte
versucht,
durch
ein
gekipptes
Fenster
zu
kommen
und
war
mit
dem
Hals
stecken
geblieben.
Als
ich
davon
zuhause
erzählte,
hatte
meine
Mutter
auch
diesen
Regenwurmverschlucktblick.
Auch
nichts
gesagt
darauf.
Kann
passieren,
hatte
mein
Vater
kommentiert
und
war
vom
Essenstisch
aufgestanden,
hinüber
zur
Chaiselongue
gegangen,
sich
für
den
Mittagsschlaf
hinzulegen.
Die
anderen
Jungen
bauten
ohne
Ferdi
ihre
Staumauern,
fuhren
mit
den
Bonanzarädern
um
die
Wette,
schnürten
einen
Fuchsschwanz
an
den
hohen
Lenker
und
später,
als
wir
alle
in
andere
Schulen
verstreut
waren,
die
meisten
davon
in
der
Stadt,
ratterten
sie
mit
den
Mofas
rund
um
den
Spielplatz.
Ich
besaß
auch
ein
Mofa.
Mein
Konfirmationsgeld,
dem
Himmel
sei
Dank,
hatte
gerade
ausgereicht
dafür.
Zu
meinen
Freundinnen
fuhr
ich
damit,
die
ich
in
der
neuen
Schule
kennengelernt
hatte.
Wir
strickten
Pullover
mit
Zöpfen
und
norwegischen
Mustern
und
pressten
Blüten,
die
wir
uns
gegenseitig
in
ein
Heft
klebten,
in
dem
wir
unsere
Gedanken
festhielten,
Fotos
von
uns
einpappten,
Gedichte
und
Sätze
notierten,
die
wir
in
Büchern
gelesen
hatten,
die
unsere
Eltern
nicht
kannten.
Wir
tauschten
unsere
langen
Wickelröcke
und
die
engen
Samthalsbänder.
Auf
meinem
war
ein
Schmetterling
auf
Kehlkopfhöhe.
An
den
Wochenenden
übernachteten
wir
gegenseitig
und
kochten
lange
Nudeln
aus
einer
Verpackung,
die
noch
dazu
eine
Sauce
enthielt.
Wir
hörten
zusammen
Musik
von
den
Beatles
und
Donovan.
Und
vor
allem
Cat
Stevens,
der
jetzt
Yusuf
ist.
Gemeinsam
mit
ihm
sangen
wir
morning
has
broken
…
blackbird
has
spoken
…
sunlit
from
heaven
…,
übersetzten
für
unsere
Hefte,
und
wir
hatten
diesen
schmerzlichen
Druck
im
Brustbein,
wenn
wir
seine
butterzarten
Locken
zwischen
unseren
Fingern
zu
spüren
glaubten
und
in
seine
schokoladenbraunen
Augen
auf
dem
Poster
schauten,
das
jede
von
uns
in
ihrem
Zimmer
hängen
hatte.
Ferdi
war
nie
wieder
aufgetaucht.
Das
Moped
seines
Vaters
war
im
Hof
gestanden.
Später
kam
ein
orangefarbener
BMW
hinzu.
Die
Mutter
immer
noch
eilig
beim
Einkaufen.
Ich
hatte
mich
gefragt,
ob
er
mit
seinem
Fahrrad
abgehauen
war.
Eine
Antwort
fand
ich
nicht.
Auch
Frau
Hohenadel
gab
keine.
Als
ich
mit
der
Schule
fertig
war,
zog
ich
weg.
Ein
Klassentreffen
aus
der
Grundschule
gab
es
nicht.
Wenn
ich
immer
seltener
an
Ferdi
dachte,
dachte
ich
an
seine
Gletschereisbonbonaugen.
Erst
als
ich
mit
meiner
Mutter
einen
Rollator
für
sie
aussuchte,
fragte
ich
sie.
Ferdi,
Ferdi?
Sagt
mir
nichts.
Ferdinand.
Mit
dem
war
ich
doch
mal
verabredet.
Auf
dem
Spielplatz.
Der
kam
nicht.
Und
die
Lackschuhe
waren
hinterher
zerkratzt.
Wie
alt
warst
du
denn
da?
Zehn.
Elf.
Sie
schüttelte
den
Kopf.
Die
wohnten
in
der
Brunnengasse.
Im
Hof
stand
immer
das
Moped
seines
Vaters,
sagte
ich.
Und
später
dieses
orangefarbene
Auto.
Ach!
Die!
Die
hat
nichts
geredet.
War
irgendwie
komisch.
Die
ist
gestorben.
Schon
lange.
Der
Mann
auch.
Und
Ferdi?
Ferdinand.
Das
war
doch
der
mit
der
Flasche.
Was
für
eine
Flasche?
Vom
Sessellift
runter,
direkt
auf
den
Bub.
Mehr
weiß
ich
auch
nicht.
Da
fragt
man
ja
nicht.
Den
Regenwurmverschlucktblick
habe
ich
von
meiner
Mutter.
Tot?,
fragte
ich.
Nein,
nicht
tot.