Bei
Tisch
Er
sagte:
Ich
gehe
auf
Reisen.
Was
denn
für
Reisen?
Du
weißt,
dass
ich
darüber
nicht
reden
kann.
Er
musste
die
Sorge
in
meinen
Stirnfalten
gelesen
haben,
sagte:
Es
geht
vorbei.
Aha,
sagte
ich.
Wenigstens
das.
Er
reichte
mir
den
Nussknacker.
Ich
knackte
zwei
Nüsse,
gab
ihm
den
Nussknacker
zurück.
Wann
geht’s
los?,
fragte
ich.
Vermutlich
übermorgen.
Er
knackte
eine
Nuss.
Was?
So
früh
schon!
Das
ist
besser
so,
sagte
er
und
gab
mir
den
Nussknacker
wieder.
Besser
so?
Für
wen
denn?
Ich
knackte
drei
Nüsse
in
rascher
Folge.
Für
uns,
sagte
er.
Besser
es
vergeht
nicht
so
viel
Zeit.
Wieso
das
denn?
Er
nahm
mir
den
Nussknacker
aus
der
Hand.
Ich
hab
mich
spontan
entschieden,
als
gefragt
wurde:
Wer
macht’s.
Er
knackte
eine
Nuss.
Dass
du
immer
gleich
hier
schreien
musst,
wenn
so
was
ist.
Wenn
zu
viel
Zeit
dazwischen
ist,
sagte
er,
kommst
du
zu
sehr
ins
Grübeln.
Ich?,
sagte
ich
und
sah
auf
seine
Hände,
die
noch
eine
Nuss
knackten.
Nicht
du,
sagte
er.
Ich.
Er
reichte
mir
den
Nussknacker
über
den
Tisch.
Für
wie
lange?,
fragte
ich.
Das
ist
ungewiss,
sagte
er.
Ich
knackte
zwei
Nüsse.
So
lange?
Du
weißt
doch
wie
das
ist,
sagte
er,
nahm
den
Nussknacker.
Er
knackte
drei
Nüsse
und
gab
mir
den
Nussknacker
zurück.
Hätte
nicht
Naujoks
das
übernehmen
können?
Ist
der
nicht
längst
mal
wieder
dran?
Er
nahm
eine
Nuss
in
die
Hand.
Der
Naujoks!
Er
lachte.
Der
doch
nicht!
Er
umschloss
mit
der
linken
Hand
seine
rechte,
in
der
er
die
Nuss
hielt.
Drückte
zu.
Die
Schale
brach,
schnitt
ihn
am
Daumen.
Seine
Augenbrauen
zuckten
für
einen
Moment.
Er
schaute
auf
seinen
Finger,
führte
ihn
zum
Mund.
Ich
knackte
eine
Nuss.
Der
Naujoks
hat
doch
keine
Familie,
sagte
ich.
Knackte
eine
weitere
Nuss.
Ich
auch
nicht,
sagte
er.
Ich
hatte
noch
eine
Nuss
im
Nussknacker.
Schaute
ihn
an.
Er
saugte
an
seinem
Daumen.
Und
ich?,
sagte
ich.
Ich
konnte
nicht
anders.
Meine
Augen
wurden
feucht.
Ich
schniefte.
Mutter.
Bitte!